A chave da porta

A chave da porta
Que dá para a sala
Está numa mala.
Quem se importa,
Com a chave da porta,
Se a porta está aberta?
Sim! A chave da porta
Está numa mala,
Numa mala coberta
Ao canto da sala.
Só se lembram da chave
Com a porta fechada
E então ninguém sabe
Que a chave usada
Para abrir a porta
Que dá para a sala
Está numa mala,
Na mala da sala
Que a ninguém importa.
No canto da sala
Está uma mala,
Uma mala esquecida.
Dentro da mala
Está uma chave
Que ninguém sabe
Que é a chave da porta
Que dá para a sala,
A sala da vida,
Uma sala fechada
Com a chave perdida.

Sérgio O. Marques

Cumprimento onomatopaico

Pirilim pirilam
Catrapum coridom
Fratilin anam
Grutilun fanom
Ricaturil amnião
Olá a todos, como estão!
Rircalor formidur
Portiduram ariur
aficul srilália
gtutmian ohjília
preribum curiém
Como estão? Estão bem?

Sérgio O. Marques

Menina era Estrela

Menina era Estrela,
A estrelinha de sua mãe.
Quando brincava, pulava,
E quando saltava, corria.
Sempre que corava parecia
Mais bonita do que ninguém.
Morava, linda, ao fim da rua
Num andar enamorado,
De dia, com o sol raiado
De noite, com a luz da lua
A enfeitiçar com candura
Qualquer poeta inspirado.
Quão formosa, quão bela,
Põe-se de pé à janela,
Cabelos ao vento a luzir,
A toda a gente a sorrir,
Com um sorriso de encantar.
Janela, de par em par
Aberta, p'ra poder vê-la.
Pois tanta beleza tem!
Menina era Estrela
A estrelinha de sua mãe.

Sérgio O. Marques

Má razão

A razão é amargura
Que nos veste e por ela
Escondemos a forma pura
Do corpo, de si tão bela.
Ela pesa a consciência
Não a mede ou avalia,
Apenas carcera com veemência
A liberdade natural e s'atrofia
Com vãs águas desditosas
Que não voltam a passar
Nem moínhos volvem mover.
Só mesmo com razão são glosas
De histórias por contar
Memórias de entristecer.
Ela é mãe de todos os reis
Soberanos e presidentes,
De falsas e inúteis leis
E políticas aferentes.
Não há razão num desabrochar,
Em dar à luz, nascimento,
No fim da vida, perecimento,
Nem razão poderá haver.
Despe-se a natureza de mal,
Não é injusta ou sem dó
Para ela mesma, não há razão
Nem razão por si só.
A razão é irracional,
É ilusão, é mera punição
Ao pecado original.

Sérgio O. Marques

Os detectives

Bom dia senhor boi, como vai!
Diz o burro - como tem pastado?
Aqui, nestes belos prados...
Responde - muito bem, muito obrigado.
Como vai o senhor burro, enquanto sai
Assim todo empavonado
Que nos deixa admirados?
Vou bem, senhor boi, vou bem,
Bem melhor do que ninguém.
Pois, senhor burro, bem tem ruminado,
Estou a ver... Por isso passa a sorrir.
Nada disso, senhor boi. Mas pela preocupação...
Obrigado! É mais para onde estou a ir
(Sorriso matreiro), com muita satisfação.
Num repente, chega o porco esbaforido
Com um traje colorido
A gritar como um demente,
Mas com ares de descontente:
Roubaram a estátua da praça
Mesmo à frente de toda a gente.
Olha que crime sem graça,
Intrigado, murmura o boi.
Diz o porco: ninguém sabe como foi.
Eu e o boi descobrimos - continua o burro
Ou não seja eu casmurro.
De quando trabalharam juntos, não já memória
Mas juntos descobriram - Fora o ourives!
Mas isso já é outra história,
Uma história muito engraçada.
Afinal... São os melhores detectives
Do reino da bicharada.

Sérgio O. Marques

Monstros do ID

Assombros sorumbáticos do julgamento
Condenados ao irreal degredo
Sito entre a mentira e a verdade,
Fronteira do sonho e realidade,
Consciência inconsciente do pensamento;
Monstros, habitantes da zona do medo
Entes errantes durante o momento
Em que a noite gelada
Se enconsta à quente manhã a dormir
E o dia canta em uníssona alvorada
O nascer do sol em arrebol fulgir;
Oriundos do contra-mundo,
Impelidores do sentimento à vertigem
Do nada e se cai no receio da viagem
Que traz à luz do sono mais profundo;
Invisíveis, só são porque se sente,
Porque se sabe que ali estão,
A entorpecer os corpo a enebriar a mente,
A lancear de mil raios o coração;
Vampiros, alimentam-se do flagelo,
Esse sangue que lhes dá vida e ser
E, na inocência, vivem do pesadelo,
Pois são eles filhos da escuridão;
Queria mostrar-lhes a salvação,
O caminho do sobreviver ao viver
Mas já não sou homem sequer
Para levantar os olhos do chão.

Sérgio O. Marques

Endonexo

A filosofia endógena
É de dentro para fora,
Cria-se com os olhos fechados
E se mostra quando abertos
Com a habilidade minuciosa de um artista.
E ela manifesta-se quase pura
A fazer o mundo que nos faz.
Assim se criam realidades, chamadas mitos,
Lendas que, sem serem boas ou más,
Vislumbram a perfeição que não têm.
Então, a filosofia exógena, maravilha-se
E floresce.