Sinais da vida

Erguer a cabeça e sonhar
Move força e música de alaúde
Alegre, talvez vontade dum perdoar
Feroz de morte quem desilude.
Olhos fechados ouço a neblina
Erma e oculta ermida,
Vislumbre por trás da cortina.
São os sinais da vida
A fechar os mais antigos
Ciclos sob a abóboda celeste,
Respostas surgidas, caminho agreste,
Reencontro amigos.
Ela então passa e abraça,
Faz-me ser terna idade
Sem a temer, realidade,
Pois me alegra tanta graça
Com vestido às pintas de mãe.
Sou feliz porque já não temo chorar
No regaço de alguém
Que me feriu, que me matou.
A vida que dê o que tem para dar
Que eu serei como sou.

Sérgio O. Marques

Um doce fluir

Enebria a mente, a quinta essência
A fluir-te os chacras, carícia labial
De arrepiar a espinha. Bebes a demência
Dos meus lábios num beijo vaginal.

Cheiro-te o ânus e o corpo perfeito,
E mordo-te os seios firmes de paixão.
Esta lascívia que nos inflama o leito
Faz-me possuir-te como um furacão.

Assim vais gemendo gemidos de orgia
Até ao orgasmo, ejaculação, prazeria
Enquanto mordes a boca e se pára o tempo.

Aí sabes que num breve momento
És minha raínha num reino encantado.
No fim dormes com um sorriso alado.

Sérgio O. Marques

Preconceito

Proconceito é ritual
Que já de si não sabe
O significado original.
Sem cabimento, não cabe.
Preconceito é o medo autista
De abrir a janela
E ver a rua, de tão bela,
A estrebuchar à vista.
Preconceito é preceito
Para a cegueira da alma,
Moldar fúria em branda calma
E acusar o justo, punhal no peito.
O preconceito é a dor
De ver o ódio onde não está
E onde, tão bem, ele há
De tão mal, não vê amor.
O preconceito mede sem unidade,
Pesa sem instrumento,
Dá por engano a verdade,
É engodo ao pensamento.
Preconceito é tristeza
Onde devia haver alegria
Pois tem a noite em certeza
No sol alto ao meio-dia.
O preconceito fala
Porque ouviu dizer,
É a voz de quem se cala
E ainda assim é maldizer.
O preconceito não é jeito,
É falta dele, não se ajeita.
O preconceito não é direito,
Nem de direito, não se endireita.
O preconceito é inimigo da liberdade,
Deixa nem vivalma ileso.
Quem se lhe prende com acuidade
Não é livre, vive preso.

Sérgio O. Marques

Pipilava um passarinho

Pipilava um passarinho
Voava de flor em flor
A cantar, fazia um ninho
Para o bem do seu amor.

Para o bem do seu amor,
Enquanto fazia o ninho,
Foi caço o passarinho,
Caçou-o um caçador.

Nas asas, lindas penas
No peito pena trazia
Penas, p'ra escrever poemas
Da pena que no peito ia.

Pipilava o passarinho
Numa gaiola de dor
Cantava triste sozinho
A chorar o seu amor.

Sérgio O. Marques

Tu és oca

Tu és uma concha oca e vazia
Vã de ideias e sentimentos
Nada tens dentro que te faça mulher.
Para mim, qualquer concha oca
Reduz-se ao estado de coisa.
-Tirem-me esta coisa da frente!
Grito.
-Não lhe suporto o cheiro nem a cor
Ou tudo aquilo que representa.
Livrem-me disto que me enoja:
Misto de banha e ranço
Coisa disforme e emética,
Saco de tripas
E sangue coagulado
A sujar a camisola.
Só de pensar que já te vi gente
(Como me sinto estúpido...)
Mas não passas de uma lâmina
Mal afiada que, quando corta,
Nos envenena a todos.
Parte-te em mil bocados
E atira-os ao mar
Pois só serves para deitar fora.
Monte de lixo que te constituis
E dizes-te das ideias
Que não as tens
Mas tentas fingir ter.
Coisa disforme...
Coisa abstrusa...
Coisa inútil...
Velharia e qualquer velharia
Tem mais utiidade que isso que és.
Sai-me da frente,
Não és digna de aí estar.

Nota: Este poema tem intensidade no sentido negativo, como eu pretendia. A personagem de quem falo é puramente imaginária e sem nome (aliás, não sinto despeito por mulher alguma), tal como aquelas personagens da maior parte dos filmes actuais e de referência que são completamente esventradas e mutiladas - e isso não faz dos respectivos autores uns monstros. Se alguém se identifica com tal, tenha em mente que esse não é meu intento.

A chave da porta

A chave da porta
Que dá para a sala
Está numa mala.
Quem se importa,
Com a chave da porta,
Se a porta está aberta?
Sim! A chave da porta
Está numa mala,
Numa mala coberta
Ao canto da sala.
Só se lembram da chave
Com a porta fechada
E então ninguém sabe
Que a chave usada
Para abrir a porta
Que dá para a sala
Está numa mala,
Na mala da sala
Que a ninguém importa.
No canto da sala
Está uma mala,
Uma mala esquecida.
Dentro da mala
Está uma chave
Que ninguém sabe
Que é a chave da porta
Que dá para a sala,
A sala da vida,
Uma sala fechada
Com a chave perdida.

Sérgio O. Marques

Cumprimento onomatopaico

Pirilim pirilam
Catrapum coridom
Fratilin anam
Grutilun fanom
Ricaturil amnião
Olá a todos, como estão!
Rircalor formidur
Portiduram ariur
aficul srilália
gtutmian ohjília
preribum curiém
Como estão? Estão bem?

Sérgio O. Marques

Menina era Estrela

Menina era Estrela,
A estrelinha de sua mãe.
Quando brincava, pulava,
E quando saltava, corria.
Sempre que corava parecia
Mais bonita do que ninguém.
Morava, linda, ao fim da rua
Num andar enamorado,
De dia, com o sol raiado
De noite, com a luz da lua
A enfeitiçar com candura
Qualquer poeta inspirado.
Quão formosa, quão bela,
Põe-se de pé à janela,
Cabelos ao vento a luzir,
A toda a gente a sorrir,
Com um sorriso de encantar.
Janela, de par em par
Aberta, p'ra poder vê-la.
Pois tanta beleza tem!
Menina era Estrela
A estrelinha de sua mãe.

Sérgio O. Marques

Má razão

A razão é amargura
Que nos veste e por ela
Escondemos a forma pura
Do corpo, de si tão bela.
Ela pesa a consciência
Não a mede ou avalia,
Apenas carcera com veemência
A liberdade natural e s'atrofia
Com vãs águas desditosas
Que não voltam a passar
Nem moínhos volvem mover.
Só mesmo com razão são glosas
De histórias por contar
Memórias de entristecer.
Ela é mãe de todos os reis
Soberanos e presidentes,
De falsas e inúteis leis
E políticas aferentes.
Não há razão num desabrochar,
Em dar à luz, nascimento,
No fim da vida, perecimento,
Nem razão poderá haver.
Despe-se a natureza de mal,
Não é injusta ou sem dó
Para ela mesma, não há razão
Nem razão por si só.
A razão é irracional,
É ilusão, é mera punição
Ao pecado original.

Sérgio O. Marques

Os detectives

Bom dia senhor boi, como vai!
Diz o burro - como tem pastado?
Aqui, nestes belos prados...
Responde - muito bem, muito obrigado.
Como vai o senhor burro, enquanto sai
Assim todo empavonado
Que nos deixa admirados?
Vou bem, senhor boi, vou bem,
Bem melhor do que ninguém.
Pois, senhor burro, bem tem ruminado,
Estou a ver... Por isso passa a sorrir.
Nada disso, senhor boi. Mas pela preocupação...
Obrigado! É mais para onde estou a ir
(Sorriso matreiro), com muita satisfação.
Num repente, chega o porco esbaforido
Com um traje colorido
A gritar como um demente,
Mas com ares de descontente:
Roubaram a estátua da praça
Mesmo à frente de toda a gente.
Olha que crime sem graça,
Intrigado, murmura o boi.
Diz o porco: ninguém sabe como foi.
Eu e o boi descobrimos - continua o burro
Ou não seja eu casmurro.
De quando trabalharam juntos, não já memória
Mas juntos descobriram - Fora o ourives!
Mas isso já é outra história,
Uma história muito engraçada.
Afinal... São os melhores detectives
Do reino da bicharada.

Sérgio O. Marques

Monstros do ID

Assombros sorumbáticos do julgamento
Condenados ao irreal degredo
Sito entre a mentira e a verdade,
Fronteira do sonho e realidade,
Consciência inconsciente do pensamento;
Monstros, habitantes da zona do medo
Entes errantes durante o momento
Em que a noite gelada
Se enconsta à quente manhã a dormir
E o dia canta em uníssona alvorada
O nascer do sol em arrebol fulgir;
Oriundos do contra-mundo,
Impelidores do sentimento à vertigem
Do nada e se cai no receio da viagem
Que traz à luz do sono mais profundo;
Invisíveis, só são porque se sente,
Porque se sabe que ali estão,
A entorpecer os corpo a enebriar a mente,
A lancear de mil raios o coração;
Vampiros, alimentam-se do flagelo,
Esse sangue que lhes dá vida e ser
E, na inocência, vivem do pesadelo,
Pois são eles filhos da escuridão;
Queria mostrar-lhes a salvação,
O caminho do sobreviver ao viver
Mas já não sou homem sequer
Para levantar os olhos do chão.

Sérgio O. Marques

Endonexo

A filosofia endógena
É de dentro para fora,
Cria-se com os olhos fechados
E se mostra quando abertos
Com a habilidade minuciosa de um artista.
E ela manifesta-se quase pura
A fazer o mundo que nos faz.
Assim se criam realidades, chamadas mitos,
Lendas que, sem serem boas ou más,
Vislumbram a perfeição que não têm.
Então, a filosofia exógena, maravilha-se
E floresce.